Presentación de La lluvia insiste fuera, de Alejandro Lérida

Pero da gusto ver salir su
pelo del zaguán 
—color rojo Ferrari—, y sus
durísimas
piernas o anacondas que no
fingen
ni disimulan que son dos
obras de arte
—como los obeliscos
egipcios— de una pieza,
de recias redes negras,
igual que dos infiernos. 
Pero qué gusto da verla
arreglarse la falda contra el mundo,
o el hueco de su escote,
ese regalo humilde, abandonado,
que pintó entre sus tetas
Gustav Klimt, y la debilidad
de sus pestañas en un
retrovisor: por un momento, 
parece que me mira…  
Está lloviendo. Es
lunes.   
Pero da gusto ver cómo se
aleja  
esa imagen borrosa de mujer
bajo el agua,
una mujer que, como Ulises,
quiero
llamarla Nadie.               

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